A la verdolaga
Y si abril se lleva todo su abril,
las cosas pequeñas y el ánfora.
Y si se lleva la brisa, la lluvia y la tarde
de mangos faroleros.
Si abril se lleva la gente, los sueños
de infancia, los cuentos de la verdolaga,
su pelo de algodón, su ánimo rabietas,
su tranquilidad de roble, su cuerpo extendido
de planta herbácea, su tallo grueso, su carne
y su cara redonda.
Y si abril un día se lleva sus frases flotantes,
desprevenidas, sus copas de plata,
su blanco nombre copo de nieve,
su baúl de antaño, su memoria redentora,
el amor y el interés atletas de este campo.
Si abril se lleva todo ¿cómo serán los cuentos de mariposas?
¿a qué sabrán las sopas de medio día?
¿de qué estará hecha el agua de la tinaja?
¿qué rumorará el aire cuando estremezca la ventanita desteñida?
¿a qué patio volará su canto de alondra solitaria?
No quiero imaginar la noche sin sus frases fugaces
vísperas de mayo, sin la famosa palabra, diariamente hablada,
sin la buena nueva tierna de la madrugada,
sin el olor a verdolaga, adornado de risa fresca.
Si abril un día me la arrebata buscaré su voz de cuento,
florecitas amarillas y semillitas serpentinas en el cuarto azul de
mi memoria donde dejó la musiquita llena de vida que hace vibrar a las cayenas.
Y si abril se lleva todo su abril,
las cosas pequeñas y el ánfora.
Y si se lleva la brisa, la lluvia y la tarde
de mangos faroleros.
Si abril se lleva la gente, los sueños
de infancia, los cuentos de la verdolaga,
su pelo de algodón, su ánimo rabietas,
su tranquilidad de roble, su cuerpo extendido
de planta herbácea, su tallo grueso, su carne
y su cara redonda.
Y si abril un día se lleva sus frases flotantes,
desprevenidas, sus copas de plata,
su blanco nombre copo de nieve,
su baúl de antaño, su memoria redentora,
el amor y el interés atletas de este campo.
Si abril se lleva todo ¿cómo serán los cuentos de mariposas?
¿a qué sabrán las sopas de medio día?
¿de qué estará hecha el agua de la tinaja?
¿qué rumorará el aire cuando estremezca la ventanita desteñida?
¿a qué patio volará su canto de alondra solitaria?
No quiero imaginar la noche sin sus frases fugaces
vísperas de mayo, sin la famosa palabra, diariamente hablada,
sin la buena nueva tierna de la madrugada,
sin el olor a verdolaga, adornado de risa fresca.
Si abril un día me la arrebata buscaré su voz de cuento,
florecitas amarillas y semillitas serpentinas en el cuarto azul de
mi memoria donde dejó la musiquita llena de vida que hace vibrar a las cayenas.
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