Saxofón

Esa melodía me contó una tarde.

pequeñas cosas,bolero xilofónico

interrogando:

-¿cómo fue?

¿ qué es lo que no se decir?

¿cómo es que existe este dolor de la muerte

tan fuerte, roble del camino amarillo?

¿existió aquella noche?...

gota de agua que se consume.

Pero ¿cómo se consume?

¿Cómo fue el susurro impetuoso

de la mañana de ayer que se bebió la gota de agua?

¿cómo poder ir en búsqueda

de esa palabra incomunicable?

¿agua, estela de luz que se desprende

de ese metálico instrumento musical?

¿por qué te has dorado al sol?

¿te conoceré algún día, si aún ni siquiera me conozco?

¿como ocurre la voz, la nota musical?

tan fusa o di-fusa o semi-fusa no lo sé, no sé…

¿dónde encontraste la nota musical?

¿acaso en alguna esquina del mundo?

¿cómo será ese susto de hallar la primera vez de todo?

Habrá alguna raíz filosófica que nos ocupe a los dos

¿qué te diré? ¿qué me dirás?

¿por dónde empezar?

tal vez ¿cómo fue? ¿cómo es

que sueño cada día con una gota de agua

y con un instrumento dorado al sol?